Блог
natanlunin
Блог
natanlunin
С далекого, почти чужого детства меня навещают иной раз живые картины, которые, не предупредив, загораются в уставшем, засыпающем или чем-то обремененном сознании и не как скромные гости, а вроде как вернувшиеся с кругосветного путешествия, одичавшие, небритые, в сапогах с железной грязью хозяева. Я смотрю.
Вот открытая бабушкой форточка дышит морозным утром, на стекле снежинки с кривыми боками, вырезанные мной из линованной бумаги.
Важные сосульки в ребристых-серебристых одеждах, зная о близкой весне, смело плачутся в воронки на снегу, из кухни незабываемо пахнет жареной картошкой.
А вот уже юный ручей, такой же веселый, как и бегущие за ним дети, несет на своих плечах спичечные коробки и музыку их радости.
Осени в те времена без времени не было.
И чем больше времени одолеваю я, а картины становятся все красочней и волшебней, тем более я сомневаюсь – а было ли это все на самом деле?